October 25th, 2009

книги

Ф-моб

Правила игры просты: три первых читателя, которые оставят комментарий к этому посту, в течение года (начиная с этой даты) получат от меня какой-либо подарок (по почте или из рук в руки)! Единственное НО: цепочка игры не должна прерваться, то есть эти трое в своих блогах должны разместить подобную информацию и таким образом передать эстафету дальше.
книги

(no subject)

Я нашла слова одной из тех песен, которые пел герр Оберштайн

Сэр Джон Бэксворд собирал на игру
Пятнадцать уэльсских стрелков.
Сэр Джон их всех обзвонил поутру,
И был ни один не готов.

Сэр Джон хлебал ивантеевский эль
И к вечеру сильно устал.
Он всех послал на, свалился в постель
И утром похмельный встал.

Так налей, налей еще по одной,
С утра у нас выходной! Ой...

Господа мастера 14 дней
Ждут заявки от них.
Господа мастера свихнулись вчера
От этой проклятой *бни.

И каждый из них себе поутру
Твердит, разгоняя тоску:
"Чтоб я еще взялся делать игру!
Да лучше висеть на суку..."

Сэр Джон Бэксворд собирал рюкзак
С рассвета и дотемна.
Доспехи и шлем, щит, меч и тесак,
14 литров вина.

Палатка, спальник, кан и прикид,
Тушло, макароны... мать!
Когда он все это в рюкзак уместит,
То вряд ли сумеет поднять...

Господа мастера ругаются вслух,
И каждый пьет за троих.
"Сэр Джон Бэксворд - баклан и лопух,
А тут три сотни таких!"

Время идет, назавтра заезд,
Заявки от Бэксворда нет.
Мол, работа, дом, собака, жена
И сдохший опять интернет.

Отряд в электричке заявки писал,
Легенда на всех одна:
Враги родную хату сожгли,
И месть моя будет страшна!

Сэр Джон вышел в тамбур, гневен с лица,
Сказав только: "Вери гуд!
Но думалось мне, что везу я отряд,
А не сиротский приют!"

Сэр Джон Бэксворд искал полигон,
А с ним - и его отряд.
Не знал сэр Джон, что перенесен
Полигон пару дней назад.

А в голове - полный бардак,
На карте хрен с два поймешь:
Болото, лес, ручей и овраг,
Короче, к утру дойдешь...

Господа мастера сидят у костра,
Капусту едят на обед.
А все потому, что пропала игра,
Раз Джона Бэксворда нет.

А все потому, что забыли они
Древний как мир завет:
Что мастер - козел, а игрок - баран...
А виноват - интернет!

Айлэ, айлэ, во всем виноват
Сдохший опять интернет!
Так налей, налей еще по одной,
С утра у нас выходной! Ой...

Брониславна (Елена Борисова)

Песенка Лиама

От лямки и ранца - куда деваться...
Но я судьбу свою не кляну.
Мне исполнялось восемнадцать
В день, когда я уходил на войну.
"Эй, погляди, наступают раки!
Встаньте, все, кто остался цел!.."
Красный мундир сменило хаки,
Но я все равно их ловил в прицел.

Пьяный от ужаса и восторга,
Помню, кричал под шквалом огня:
"Боже, храни короля Георга,
Так же, как он хранит меня!"

Я объясню, что здесь творится,
Я расскажу, почему я тут.
Мне исполнялось ровно тридцать,
В год, когда вспыхнул Пасхальный Бунт.
В Дублин я выехал из Корка,
В Дублин я ехал - четыре дня!
Боже, храни короля Георга,
Так же, как он хранит меня!

Крепкие стены в моей квартире,
В окнах решетки, тесно от тел.
Мне исполнялось тридцать четыре
В день, когда в карцер я загремел.
Праздничный ужин - сухая корка,
Кружку поднимем - в ней льдинки звенят...
Боже, храни короля Георга,
Так же, как он хранит меня!

Те, кто из камеры смертью выдран -
Их погребали без траурных лент.
В день, когда я отсюда выйду,
Не знаю - сколько мне будет лет.
На грани морока или морга
Я ничего не хочу менять.
Боже, храни короля Георга,
Боже, храни их всех - для меня!